Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут: ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют. Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
© Анна Ахматова. |
|