Восемнадцать. Часов и лет. Лист бумаги держу в горсти. 
Там стихи - как обычно, бред, что не хочется отпустить, 
что кипит и дурманит мозг, что свирелью поёт в душе...
Вот слова, как горячий воск, пролились на листок уже. 

А ещё у меня весна. Я влюбляюсь сто раз на дню. 
Я теряю себя во снах, но стихи от потерь храню. 
Потому что у них одно назначение/цель/обет: 
не давать мне пойти на дно, 
пока я не приду 
к тебе.

Влюбленнаявжизнь

[500x375]