В. Т.
Уже ноябрь... озябший и печальный,
Но всё ещё хранит в себе тепло
И согревает, словно бы случайно,
Рябины куст... где листьев намело.

Ему ещё так хочется влюбиться
В прощальный алой розы цвет,
Но ветер северный всё чаще злится,
Срывая поздней осени букет;

Но с каждым часом день на миг короче
И холоднее утренний прибой,
И только чайка над волной хохочет,
Крылом касаясь бездны голубой...

Уже ноябрь... Одиннадцатый месяц...
Одеты в иней ближние холмы...
Но это, ведь, не тризна – это месса,
Священное причастие зимы.

Надежда Зога