Прости, дневник, сейчас не до тебя,

Врастает в землю глубже позвоночник,

И седину тревожно теребя,

Гуляет ветер, как студент-заочник.

Весенний, лёгкий, тёплый ветерок,

Он не летал над минными полями,

Не нюхал и кровавых он дорог,

Истоптанных чужими сапогами.

Хоть легкомысленный, но знает срок

Прошедшему сквозь солнце и туманы,

И он зажёг уже огонь-цветок

Под  куполом из синевы стеклянной.

А облака... то перья лебедей,

И если хоть одно из них коснётся

Изнеженной души цветка, теплей

Из сердца музыка его польётся.