[показать]
Похрустывают косточки минут
под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
в печи, за створкой, щупальца огня.
Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди...
Но день велик. И в нем есть главный звук.
И если жить, так надо жить, как крез.
Не меряно. Наотмашь. Не в обрез.
Так и живем... Но вдруг ожжёт, как кнут:
похрустывают косточки минут.