Горбуша
в сентябре
идёт метать икру...
Трепещут плавники,
как флаги на ветру.
Идёт она, забыв о сне и о еде,
Туда,
где родилась.
К единственной воде.

Угаром,
табуном,
лавиною с горы!
И тяжелеют в ней
дробиночки икры...
Горбуша прёт, шурша,
Как из мешка - горох.
Заторы сокруша.
И сети распоров.
Шатаясь и бурля,
как брага на пиру,
горбуша
в сентябре
идёт метать икру...

Белёсый водопад вскипает, будто пунш,
когда в тугой струе -
торпедины горбуш.
И дальше -
по камням.
На брюхе -
через мель.
Зарыть в песок икру.
И смерть принять взамен.
Пришла её пора,
настал её черёд...
Здесь -
даже не река,
здесь малый ручеёк.
В него трудней попасть,
чем ниткою в иглу.
Горбуша
в сентябре
идёт метать икру...
Потом она лежит -
дождинкой на стекле...

Я буду кочевать
по голубой земле.
Валяться на траве,
пить бесноватый квас.
Но в свой последний день,
в непостижимый час,
ноздрями
ощутив
последнюю грозу,
к порогу твоему
приду я,
приползу,
приникну,
припаду.
Колени в кровь
сотру...

Горбуша
в сентябре
идёт метать икру.

Роберт Рождественский.

Это стихотворение меня вчера поразило...