Задумался, стоит ли вести этот дневник вообще. Получилось, что сам концепт несколько нарушен. Ведь дневник должен представлять собой некую цепь событий в жизни человека. Нечто вроде судового журнала его кораблика, бороздящего бурное море жизни. У меня же получается совсем иначе. Полное соответствие названию - Тёмный Блог. Череда рассуждений на отвлеченные темы.

По другим дневникам я никогда не хожу. Заглядываю лишь к "Постоянным читателям", да и то не ко всем. Меня вообще раздражает тот факт, что нет опции авторизации на добавление меня в свои друзья. Это же неправильно. Дача прав просмотра только друзьям меня тоже не устраивает. Поскольку раздражать своим появлением в списке читателей мне никого не хочется.

Единственное, что мне нравится - возможность быстро сохранить мимолётную мысль. Ведь всё, что я когда-либо пишу, перечитывается мною впоследствии не один раз. Переосмысливается, наводит тоску, заставляет улыбнуться (вызывает гордость - опционально). И никакого лукавства. Нафиг, спрашивается, писать то, чего нет или выдавать желаемое за действительное? Или миф о закомплексованности немалой доли закоренелых инетчиков - не вымысел противников виртуальной глобализации? Орлангур знает.

Innuendo прислала мне ссылку на чей-то дневник. Мол, посмотри, чего пишут. Посмотрел. Если бы и впрям обладал способностями сэра Макса, то в мониторе красовалась бы большая дыра. От едкой слюны. Презираю тупость. Терпеть не могу всех этих недалёких людишек с амбициями аристократов. Все - говно, а я - королева. Хотя и написать-то это правильно не может. И вот, они кучкуются, издавая мерзкое зловоние (да, текст тоже может обладать запахом) и обсуждают свои никчёмные проблемы и бесполезные дёргания из одной крайности в другую. Руки чесались написать что-нибудь. Но, сознавая, что это никого не вылечит, не стал напрягаться. Ведь не поймут, не задумаются, не почешутся. Когда корка засохшей грязи диффузирует с кожей, уже не отмыться. Даже скипидаром. И им остаётся лишь огрызаться и поливать грязью каждого, кто позволит себе лишь намёк на критику. Неважно какую. Ведь подсознанием они понимают - хорошего об их персонах сказать нечего. О таких недочеловеках как о трупах: либо хорошо, либо никак. И рот им ещё зашить. Для пущей схожести.

Мне жалко их. Ибо не ведают, что творят. И не желают знать.
Голгофа ждёт.