Осень рыжая, да рябая
О зиме еще знать не знает.
Смотрит в ясную высь беспечно,
Зажигает на кленах свечи,

Огоньками на них любуясь.
Весь сентябрь для нее - как юность.
В октябре она старше станет.
Строки писем в стихах сжигая,

Слез не сможет сдержать порою
Над беспутной своей любовью,
Перекурит костром прогорклым...
Ей лет сорок - и одиноко.

Стаи скрылись за горизонтом.
Из бессонницы на работу
Под зонтом семенит по лужам.
Поздно что-то менять, но нужно.

Близоруко блестит очками
Вслед прохожим. В тоске вздыхает:
Что поделаешь, жизнь бесцельна,
Утекает сквозь пальцы время...

Незаметно ноябрь подкрался.
Седина на висках авансом
Серебрится. Зима все ближе.
Престала быть ярко-рыжей.

Рябь в продрогших прудах, а ветви,
Словно сетка морщин, заметней
В бесприютных, усталых парках,
Неживых, одряхлевших, жалких.

Выпить хочется и забыться,
Чтоб душа почерневшей птицей,
Запоздалой и обреченной,
Покружила над ветхим домом,

Распростившись с остывшим телом,
И в безмолвии улетела,
Уступив холодам под сердцем,
В мир цветных сновидений греться.

Олелия Лис