Завтра август. В сердце непокой.
Даже солнце - слабая утеха.
Чувство, будто кто-то дорогой
Должен в скором времени уехать.

Созревает пёстрая бахча.
Быть ещё жаре по разным данным.
Но уже неспешно, по ночам,
Лето собирает чемоданы.

Жизнь в любую пору хороша
И вкусна, как яблочная мякоть.
Отчего же мается душа
И украдкой хочется поплакать?

Юлий Трескин