Прошедших лет прикосновенье,

как холод пальцев на виске.

И вот уж жизнь листом осенним

лежит, зажата в кулаке.

Мне б отпустить её на волю -

пусть покружится до поры

над мостовой, как в чистом поле,

ловя фонарные столбы.

Но я ладонь не разжимаю:

мне страшно, что однажды вдруг

пустыми пальцами поймаю

лишь снега бездыханный пух.

Ольга Бирюкова ©