Уже ноябрь, озябший и печальный,

Но всё ещё хранит в себе тепло

И согревает, словно бы случайно,

Рябины куст, где листьев намело.

Ему ещё так хочется влюбиться

В прощальный алой розы цвет,

Но ветер северный всё чаще злится,

Срывая поздней осени букет;

Но с каждым часом день на миг короче

И холоднее утренний прибой,

И только чайка над волной хохочет,

Крылом касаясь бездны голубой.

Уже ноябрь. Одиннадцатый месяц.

Одеты в иней ближние холмы.

Но это, ведь, не тризна – это месса,

Священное причастие зимы...

/Автор ?/