Как женщина пожившая, но все же

Пленительная в устали своей,

Из алых листьев клена взбила ложе

Та, кто зовется Грустью у людей...

И прилегла — и грешно, и лукаво

Печалью страсти гаснущей влеча.

Необходим душе моей — как слава! —

Изгиб ее осеннего плеча...

Петь о весне смолкаем мы с годами:

Чем ближе к старости, тем все ясней,

Что сердцу ближе весен с их садами

Несытая пустынность осеней...

Игорь Северянин