Не верьте, что с годами сердце стынет

И чёртики не прыгают в глазах —

В любовных дебрей заросли густы

Летим, когда откажут тормоза...

Как в омут с головой — в игру чёт-нечет,

В которой предсказуем каждый ход.

Ничто от сумасшествий не излечит,

Скорее — масла в пламя подольёт.

Пусть осень скоротечным бабьим летом

Вплетает в пряди проседь паутин —

Изюминка всегда найдётся в этом

Для тех, кто глаз не в силах отвести.

Струится в жилках перезрелой вишни,

Стекая томно в строчек этажи,

Тот самый сок, давно перебродивший,

Что может многим головы вскружить.

© Copyright: Шедевра