 [показать]
Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят.
То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили…
То от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются,
как не надо.
Только у каждого — свой показатель правды, индекс терпения,
степень «пошло все к черту…», свой человечек в памяти перечеркнут…
Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших — встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый.
Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени…
Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было — и снова себе поверить.
Взвесить все трезво — и только потом решать. Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды…
В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны
Анна Кулик
 [показать]
< |
