Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню надоедала.
Мне нравились её духи, а не она сама,
Но ей, о Боги, было мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне - не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но её я больше не увижу.
Так странно... так спокойно стало и тепло,
Я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
Но иногда за снежной пеленой зимы
Я слышу её запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
Не вспоминал о ней давно - сто долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне "Привет",
А время шло, минуты на года отчаянно меняя.
И лишь однажды в адскую метель
Мне показалось, что её я видел на перроне,
В груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь...
Не подошел. Она уехала одна в пустом вагоне.
Она уехала, а я остался тосковать,
Вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.
Печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать -
Мне нравилась она, а не её духи...
(Автор ?)
