|
михаил штирой http://blogs.mail.ru/mail/shtiroy/5A21D3FFBFB2FFF1.html Разговор на корнях под ветками с потомками и предками Умрёт душа или родится…? Уйдёт вперёд иль возвратится, Чтоб возродиться не спеша, А до нуля не измельчиться...? А если худшее случится: Духовный выкидыш свершится...? "Кого винить?" – спросил шутя, И вдруг звенит, издалека: :"В-и-н-и себя"... Хоть я давно уж не ребёнок И знаю, чуть ли не с пелёнок, Что нет ни дьявола, ни бога – Тугой волной всплыла тревога. Чуть–чуть мне стало не до смеха – От мыслей не бывает эха, А, может, я подумал вслух? Чур, чур, меня, «речистый Дух». Откуда этот странный звон Лучистой солнечной свирели, Что, просочившись через ели, В душе рождает сладкий сон? Всмотрелся, вслушался и, вдруг, Глаза мои тотчас прозрели: Как эльфы, листья на ветру, Трепещут в радужной купели. Ручьём хрустальным речь струится: "А чем ты можешь заручиться, Что эго-бес тебя не съест? Не он ли, как паук опутал твой ум вином и табаком, Чтоб ты не вырос до небес, А превращался в лилипута? Ты с этим бесом не знаком?" Тут, как на грех, раздался треск – Рука невольно чертит крест. Всмятеньи я остановился И осмотрелся, но окрест Шумел всё тот же хвойный лес, В вершинах шалый ветр бесился, – У заболоченных корней Метелью рой слепней носился И прочих мелких упырей. Здесь нет намёка на людей, А, если, образ сей поможет Представить зримо мыслей рой, Которые, кружа́т порой Над нашей бедной головой, То не тщеславно буду рад, Что даром не пропал заряд. Весь этот спутанный клубок Кипящих искр и чёрных точек И вдоль, и вкось, и поперёк, Как вихрь духовных оболочек, Плывёт, качаясь, надомной, Как облака над головами. Внутри меня незримый бой: Идёт борьба с самим собой, Идёт война между мирами… |