Полить цветы. Уйти в запой. Исчезнуть ёжиком в тумане.
И прорасти в себе травой, как сквозь асфальтовую рану.
Найти забытые зимой, маршруты солнечного бога,
и привести его домой, через простуженные окна.
Вдыхая талое вино, услышать пульс его вселенной,
упасть кристаллами на дно и кошкой мартовской в колени.
Смотреть на звёзды снизу вверх, в ладонях небо согревая,
луну разделать под орех, и остудить зелёным чаем.
И там, где чёрный шоколад, небес воздушных поцелуев,
растаять снегом на губах... безмолвье белое рисуя.

© Лариса Конева