Бьют больней всего, увы, свои,
Те, кому ты больше доверяешь,
Входят в дом обычно не враги,
Для чужих – дверей не отворяешь.
А своим накроешь сразу стол,
Скатертью расстелешь нежно душу,
Им расскажешь сокровенный сон,
Чувства смело выставишь наружу.
Бьют свои скорей всего под дых –
Нет щита, лежит в шкафу кольчуга,
Вытерпеть придётся за двоих,
Если принял апперкот от друга.
Сдачи дать не в силах, не привык,
Бить своих ты с детства не приучен,
Грусть запустишь ниткой в новый стих,
Скажешь, так наверно даже лучше…
Мысли о предательстве сотрёшь,
Сможешь сам с собой договориться,
Но всё чаще будешь видеть ложь
В самых чистых и невинных лицах.
© Copyright: Оксана Задумина, 2016
Свидетельство о публикации №116062900233 |
|
