Как жаль, я не художник, не везет,
А то бы написал картину на холсте,
Зеленую траву, и, бабочек полет,
Как блики солнышка запутались в листве,

И красный мухомор под белою березой,
Как шапкой красною сияет предо мной,
Нарисовал росы мерцающие слезы,
И облака в долине неба голубой,

И написал ромашки непременно,
Как мил и чист веселый их наряд,
И звезды, что роятся во вселенной,
Ну, впрочем, все бы рисовал подряд,

Вино игристое в бокале запотевшем,
Чтобы горело, в раскалившийся рубин,
Ох, что-то я уж слишком захотевший,
Но не умею... Бог не одарил...