Разыгралась метель, А ведь скоро апрель… Растерялся скворец: «Я теперь не певец», Аист бросил гнездо И – в ТЦ за пальто. Сокрушается март – У весны, мол, инфаркт, Вы пошлите грача, Пусть доставит врача. Доктор вынес вердикт – То не сердце болит, За весной есть грешок, С февралём посошок Пьют в парадной до дна, Чтобы эта весна, Как и рюмка, Была не последней. © Людмила Рубцова