Я не верил, не думал, что этот момент так близок -
мы молчим, потому что нам не о чем говорить.
Здесь, на кухне, часами шумит только телевизор;
рядовой поцелуй:
- Почему ты опять небрит?
Ты заводишь тупой диалог о подруге Даше,
я опять, как караемый, рвусь на балкон курить.
Мне, поверь, от души наплевать, что же будет дальше.
Очевидно одно: наши чувства не воскресить,
нас не вылечить сексом, слезой или алкоголем.
Я смотрю на тебя, ощущая лишь пустоту -
если это диагноз, то я бесконечно болен.
Я - простой человек, потерявший свою мечту.
Чай остыл. Ну и ладно. Ты тоже ко мне остыла.
Мы устали держаться за то, чего больше нет.
Раньше каждый твой взгляд разрывался в башке тротилом,
но теперь больше чувств вызывает во мне рассвет.
Небеса затянулись лазурной, тончайшей дымкой.
На часах семь ноль пять. Ты прижалась к моей груди.
Впредь вдвоём мы останемся только на фотоснимках.
