Мой тревожный мастер, мой нежный бог.
Эта осень снова поет не мне.
Между нами мир в миллион дорог.
И везде такой листопадный снег —
Не проехать, кажется, не пройти.
Задыхаясь, падаю в пустоту,
Не желая в сердце свое впустить
Терпкую осеннюю маяту.
От ночных дождей пробирает дрожь.
Рыжий глянец в мареве фонарей.
И скулит твой город на каждый дождь
Проклиная слякотность сентябрей.
Ты молчишь: упрямо, жестоко, зло.
Там, где тонко, рвется любая нить.
Мне с тобой безвыходно повезло,
А тебе со мною? ну извини.
Невозможно стыло в твоей Москве,
Что коньячный кофе уже не в масть.
И холодный, липкий ползет рассвет —
Неуютно. Спрятаться и пропасть.
Так вот нынче дышится мне к тебе
Так вот нынче пишется. не меняй
Золото заплаканных сентябрей
На меня.

© Юлия Ботнева 8