Становятся все молчаливей звуки...
лишь ветер на передовой
ночью сражается с листвой...
она, покорная, толпой
ложится вышивкой ему на брюки.
Сереет небо...словно увядает...
а, может быть, линяет от дождей
и вечерами в свете фонарей,
скрывая боль от мира и людей,
нагая осень ветру потакает.
Пакует осень в спешке чемоданы,
сгребая жадно золото листвы,
разбившиеся ветрено мечты...
остатки брызг вчерашней красоты
и продает их скупщикам-туманам...
