Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было
IX
У меня нет "пьяного тарифа" как такового и все же...
Алкоголь действует на меня не лучшим образом - я начинаю думать о тебе. Скучаю. В такие моменты оживают все мои «если бы…».
Мне, знаешь, иногда хочется напиться в хлам и позвонить тебе.
Выговориться, наконец. Надоело держать все в себе (это, кстати, очень вредно).
Пусть тебе и все равно, но мне станет спокойней Слова, те, что внутри, должны быть сказаны… Ведь для этого они и нужны.
Вот только, номера твоего у меня давно нет, поэтому и смысла напиваться тоже.
Знаешь, мне нравится писать тебе эти письма.
В них - часть меня. Моей любви. Моей ненависти.
Хочу ли я, чтобы ты прочел их?
Иногда, да.
Я пишу то, о чем ты должен знать.
Я хочу, чтобы ты знал обо всем, но, перечитывая... понимаю, что это слишком откровенно. В этих письмах я перед тобой как на ладони. Словно вывернутая наизнанку.
Я ничего не скрываю. Да и уже поздно скрывать что-то.
Родной мой, с тобой честна. Впрочем, я всегда была честна.
Я шептала: "Да, что с тобой сталось?"
До привычной в голосе хрипоты.
Мальчик мой, ничего не осталось.
Рядом кто-то. Но кто-то - не ты.
Mari S.