.

Письма в Никуда. Нас нет. Нас не было Мари Ветрова
IV

Знаешь, в каждом из нас живет осень...
Моя - теплая, еще как-то по-летнему, окутанная дождями желто-красных листьев, пушистыми мягкими облаками...и запахом корицы. Она танцует джаз в загородных парках и заставляет людей влюбляться.

Твоя же...жестокая. В ней бушуют серые ливни, отчаянный, сумасшедший ветер... Извечный ноябрьский холод... Холод твоей души.
«Осень – это сезон проверки на наличие долгов перед прошлым»
Твоя Осень именно такая.

Но, если бы я умела рисовать, я нарисовала бы эту, твою осень.

Пытаюсь. Нет, я не художник, со словами обращаться куда легче. В моем воображении эта картина получается лучше.
"Закрой глаза...я покажу тебе осень... Нашу осень."

V

Живу в ритме постоянной борьбы с памятью.
Знаешь, "наши" воспоминания хорошо прокручиваются под песни Земфиры.

Что-то из серии...

"Мы разбегаемся по делам...
 Земля разбивается пополам....
 Сотри меня....
 Смотри в меня... Останься...
 Прости меня...
 За слабость и за то, что я
 Так странно и отчаянно люблю..."

Очень мило ночами пересматривать эти диафильмы, погружаясь все глубже и глубже в бездну времени. Словно все происходит снова. Словно ты снова рядом.
Болезненный процесс... Некоторые воспоминания все еще причиняют боль. Но это оттого, что, все-таки, не было других, пускай и похожих на прежние, которые бы могли их вытеснить.
Так и блуждаю в лабиринтах памяти, то и дело натыкаясь на тебя.

Хочется услышать банальное: «Все будет хорошо»… но все вокруг молчат.