1.
[показать]

Хедвиг

это наша вина. ты как змей-искуситель. лучше б просто исчез, лучше шёл бы отсюда. я хочу заорать: «помогите-спасите!», но молчу и тону, и тону в этом сюре. ты, как будто назло, стал случаться так часто, игнорируя все мои «я отпускаю». это пусть не несчастье, но точно не счастье, извращённая степень какая-то кайфа. ты становишься частым опять визави моим – здравый смысл украли, куда-то везут его. независимость? вряд ли. пусть и не зависимость, но мы точно у края чего-то безумного. не хочу, только всё о тебе, что пишу я. ты твердишь, что любая, не я кто, – пустая. эта смесь из духов и твоих пошлых шуток въелась намертво в память, но как я устала. лучше б просто исчезнуть, запрыгнуть в такси бы, чтоб всё стало игрой, чтоб, как в детстве, – «ты выбыл».

я опять вся – тебе, чёртов змей-искуситель.
это наша вина. это точно наш выбор.