\А Город жил своей осенней жизнью... 
В шуршаньи шин и визге тормозов, 
И в многоточьях, по опавшим листьям,
Спешащих женских и мужских следов. 

Они пересекались и терялись...
Чтобы назавтра появиться вновь; 
Шли параллельно, снова исчезали... 
Как строки про осеннюю любовь.

Роман о них писал негласно Город 
На протяженьи многих дней и лет... 
Он много знал, поскольку был не молод,
И понимал: в любви рецептов нет. 

И никогда, наверное, не будет: 
Любовь — она у каждого своя... 
Она, простите, не пирог на блюде
И не фаст-фуд, где всё вам «вуаля»!

В любви — всё ново, необычно, ярко, 
С салютом чувств, восторгом душ и глаз... 
И каждый миг становится подарком,
Как будто нынче всё в последний раз.

Об этом думал Город изучая, 
Чуть видимую тайнопись следов, 
Из-под листвы в роман свой извлекая 
Осенне-бабье-летнюю любовь. 
                           

© Copyright: Ирена Буланова, 2020