расскажи мне о том, как поёт в темноте гроза,
как порою пути освещает огонь в глазах,
как приходит удача, с собой принося беду,
как меняют любимых на золото и руду,
как свой собственный рост вдруг пугаешься — высоко,
как живёт в старом замке у моря король-дракон,
все истории, что ты увидел — я буду рад.
их потом перескажет мне ветер, родной мой брат,
а иссякнут слова — и тогда прилетай домой.
я дождусь. это всё, чем я мог бы тебе помочь.
у меня ни малейшего дара к таким вещам:
я храню сотни слов в складках вытертого плаща,
берегу, как могу, их, текущие, как ручьи —
только эти слова до единого все твои.
было много историй, и я сохранил их все,
словно лучшую книгу, сплетённую, будто сеть,
из осколков тугих то ли памяти, то ли сна;
я уверен, ты знаешь — тебе ли о том не знать? —
в оглавлении самая первая — о тебе.
та, где правда, что вышила буквы в твоей судьбе.
где, когда был наивным ребёнком, в конце конца
я нашёл в чаще леса израненного птенца,
накормил, обогрел, взял с собой и замёл следы,
а затем он уснул, чтобы после проснулся ты.
если помнишь об этом, не страшен подвох судьбы...
ты забыл. я уверен, ты снова её забыл,
но пока я с тобой и при памяти — не беда.
я люблю тебя жизни сильнее.
я буду ждать.
и когда надоест, прилетай — расскажу и я
про живую любовь, разум травящую, как яд,
про большую звезду, находящую свет во мгле,
про людей, что живут в этом мире сто сотен лет,
про царя, закопавшего сердце в конце моста,
про мальчишку, который хотел бы уметь летать
так безумно, что душу за это отдал во сне,
чтобы в крыльях твоих ветры пели и обо мне.
письма из пламени