Вообще-то, он знал о себе абсолютно всё и был предсказуемым, словно приход зимы:
боялся компаний, шутил как тупой осёл, смотрел сериалы, старался не брать взаймы.
Неплохо играл на гитаре, неплохо пел. Носил разноцветные майки, считал ворон.
Скитался из города в город, бежал от дел. Дела догоняли его с четырёх сторон.
Читал иногда до утра, презирал чины. Любил неизвестность и мамины пироги.
Но самое главное — странные видел сны.
Прекрасные сны, и по снам он бродил другим:
красивым как бог, коронованным как король.
Считал — для полёта достаточно лишь прыжка. Лечил мировую изнанку, почуяв боль. От этого часто болела потом башка.
Гулял по траве, рисовал чертежи машин.
Во сне ему нравилось больше, чем наяву. Попробуй проблему нелёгкую разреши, а он разрешил, потому что завёл сову.
Вернее, сова у него завелась сама, когда слуховое окно распахнул чердак.
Сначала, конечно, он ждал от неё письма, как лютый фанат Гарри Поттера. И чудак.
Действительно сложно избавиться от клише. Избитый шаблон — он привязчив как модный хит.
Ручная сова отправлялась ловить мышей, а он её ждал. Он не спал и писал стихи, без рифмы стихи, без начала и без конца. Кому-то помогут, кому-то должны помочь.
Из выпавших перьев он сделал потом ловца, коллекция снов пополнялась из ночи в ночь.
На светлом паркете потерянный луч дрожал. В когтях приносила июльская темнота сны юной соседки с десятого этажа, сны маленькой бабушки с пятого. Сны кота.
К обычным однажды прибавились сны черник, болот, магистралей, железных дорог, лесов.
Сова наблюдала, а он эти сны чинил. Когда он состарился, сильные крылья сов
подняли уставшее тело и понесли над парком, где дождик, смеясь, поливал газон. Над улицей, с детства знакомой до старых лип.
Сияла звезда.
Начинался отличный сон.
svirel_poetry