Белым снегом окутаны волосы и в глазах лет усталых печаль.
Радость спит у осипшего голоса - старость мне шьет пуховую шаль.
Выйду я за калитку скрипучую, вновь поведаю травам про жизнь
Молодую, красивую, жгучую, от которой душа мчалась ввысь.
Взгляд прозрачный, платочком окутанный, это все, чем теперь я дышу.
В жизни много так было запутанно. Я у Бога прощенье прошу:

Что успела, а что не доделала, cколько детям любви отдала
И любила ль до волоса белого, когда с верой, надеждой жила.
Белым инеем сердце растрогано, старость дарит пуховую шаль.
И дорога к Тебе уготована, на ресницы упала вуаль.
Но умру я отнюдь не от старости - от того, что болит седина.
Не хватило любви самой малости и теперь никому не нужна…