Живу тобой одной… Тобой дышу...
А ты уходишь, и следы стираешь.
Я ни о чем тебя не попрошу.
Пишу тебе, и ты об этом знаешь.

А ты… А ты писала мне стихи...
… Из прошлой жизни вырванные строфы...
Как будто, отпуская все грехи,
И тут же отправляя на Голгофу.

Мы все-таки идем своим путем.
Но взгляд потух и опустились плечи.
Мы оба все равно чего-то ждем...
Боимся и желаем этой встречи...

Как трудно сделать самый первый шаг,
Связать в слова разрозненные звуки.
И мы себе, как самый лютый враг,
Безжалостно выкручиваем руки.

С тобой мы не друзья и не враги.
Так почему же, вольно иль невольно,
Стремимся делать хорошо другим,
И лишь себе желаем сделать больно?!

Себя удержим. Время не сдержать.
Запретов и оков срывая путы,
Оно рассудит — от тебя бежать,
А может, не бросать ни на минуту...

Закрыта ты на несколько замков.
(Ты мне сама про это рассказала)
И, ведь по-сути, — не было стихов.
Все это — письма, что Тебе писал я...


Михаил Гусев,