Старик на скамейке
На скамье под раскидистым клёном
Каждый день вижу я старика.
Он пришёл, когда клён был зелёным.
Уже листья желтеют слегка.
День сменяется ночью привычно,
А старик всё на месте сидит.
Он не бомж. Он такой необычный…
Вслед прохожим печально глядит.
Сухощавый, одет аккуратно,
Не буянит, не курит, не пьёт,
Чем питается – мне непонятно,
Но, похоже, что здесь он живёт.
Седина шевелюры богатой,
Сеть морщинок у выцветших глаз.
А ведь он был красавцем когда-то
И сердца разбивал он не раз.
Я уверен, много смеялся
И шутил, развлекая подруг.
Почему же сейчас потерялся?
Все забыли о нём как-то вдруг.
Давит кашель. Возможно, простужен,
Но никто не зовёт его в дом,
Никому он на свете не нужен.
Поднимается, явно с трудом.
И бредёт по тенистой аллее
В бесконечность, к которой привык.
Не ропща, ни о чём не жалея.
Почему одинок ты, старик?
Сколько вас в этом мире жестоком
Мне ни счесть, ни сказать, ни пропеть.
Знаю, завтра с утра одиноко
На скамейке он будет сидеть.
Обрывается сердце в тревоге,
Мысли бродят, вступая в борьбу.
Выбираем мы сами дороги.
Чем, старик, ты прогневал судьбу?...
© Copyright: Серж Кондратенко, 2012
Свидетельство о публикации №112031304241 |
