Стол постарел.На нем увяли розы.
В своем уходе тихом - хороши.
Вся жизнь моя настояна на прозе.
Стихи живут на самом дне души.

И там горчат полночною порою,
неблагосклонно относясь ко мне.
И я живу с обиженной душою
в своей забытой Богом тишине.

Давным-давно белы мои виски.
Неогорченно я в себя смотрю.
Во глубине души живут стихи,
в которых я грущу, молюсь, люблю.

У этих слов ищу теперь защиты
от времени и от себя самой.
Не нахожу. Но думаю: мы - квиты
со временем, обидой и судьбой.