У яблока округлый робкий вздох...
Налив смуглеет в августовских ветках.
Сад в дождевых, раскосых, слабых метках.
И гриб взрывает побледневший мох .

Его фигура показалась статно
и загляделась в новые восходы.
Темнее ночи ранние приходы...
День повернул свои шаги обратно.

Теперь гляжу на яблоню свою.
Она стучит в окно, грозу услышав,
и огорченно, и неровно дышит...
И детский я испуг ее люблю.

У августа - особые глаза.
Они меняют цвет и холодеют,
в растрепанном дожде, мелькнув,тускнеют...
И в них стоит осенняя слеза.