Дверь заскрипела глухо и устало,
из тусклых окон смотрят небеса.
Тут сиротлива света полоса.
Крыльцо шагов немало повстречало.

Тут половицы медленно и мрачно
постанывают от былой натуги.
У них свои тревоги и недуги:
зимой им сыро,летом - неудачно.

Он так по-человечески стареет:
очки теряет,шаркает, скучает,
подслеповато щурится ночами,
и греется спиной у батареи.

Набит он,как старинная шкатулка,
судьбой и верой,и добром,и тайной,
и невозможной нежностью печальной...
Нелюдно в нем,и ветрено,и гулко.

Сквозит из окон,любящих свободу,
чьи форточки стучат по пустякам
с грехом и счастьем бывшим пополам.
Сквозит в любое время и погоду.

Стареет дом.Он нынче так растерян.
Он вспоминает годы, встречи, дни
и вечера за шторами хранит.
Его покой так грустен и рассеян.

Ну, не созрел в нем антиквариат,
обыкновенны стен его заслуги,
шкафы, столы обыденны до скуки,
Но в этой скуке он не виноват...