И осознанье лжи, и сонмище бездушных
не сможет застить строк его упрямый свет.
На свете - холод, зной и толпы равнодушных.
Но есть и те, кому писал стихи Поэт.

Он был понятен им, иным же - недоступен
смысл слов его и звон неумолимый рифм.
Под этот звон грешить и подличать - преступно.
Лишь можно встроить жизнь в их острый жесткий ритм.

Он не зовет к себе.Читать слова - уныло.
Их почерк так непрост, так неразборчив был.
Но не суметь прочесть - застынуть сиротливо...
Он говорил о нас.Он верил.Он любил.

Я вижу - он стоит в расхристанной рубашке,
звонят слова его , звенят над головой...
Давайте их споем.Давайте их расскажем...
Давайте их возьмем , как хлеб,с собой.С собой.