Льются вниз кипящие снега,
и метель господствует все шире,
растворяясь в этом белом мире,
где сугробы выросли в стога.

Падаю в объятья тихой лени,
пряча свой непроходящий сплин..,
среди странных мыслей и сомнений,
у стены, в тени твоих картин.

В равнодушье странствуя и мучась,
я пишу слова,и в них светло.
Мне не жаль-я выбираю участь -
видеть мир сквозь бледное стекло.

Берегу и защищаю слово
в книге,занесенной февралем,
от дурного, темного, больного...
Льется снег...И затихает дом.