Белый день протяжно длится,
растворяясь вдалеке.
Счастье робкою синицей
тихо греется в руке.
Снег летит, спускаясь долу.
Мир все чище и светлей.
Но глядим мы ввысь подолгу,
дожидаясь журавлей.
А синица - что синица..
Исключительно проста.
Совершенно не жар-птица.
Просто птица, но не та.
Крылья светом не лучатся.
Жмется вечно в уголке.
Вот оно какое - счастье...
греется в моей руке.