Мой старый сад затих в пиру осеннем,
раздав свои созревшие дары.
Он дремлет, уплывая постепенно
в далекие холодные миры.

А я останусь в мире беззащитном,
в сентябрьских постаревших берегах.
Своим давно пропущенным ошибкам
пишу опровержение в стихах.

И нахожу, случайно ли, не знаю,
лежащий между позабытых строк,
окутанный изящной желтой тайной
от огорченья высохший цветок.