Однако, осень... Вновь угрюмо-мрачно...
С утра - туман, к обеду - мелкий дождь...
Опять ноябрь, как девчонка, плачет...
Что с ним случилось - толком не поймёшь.
Быть может, он подспудно понимает,
Что пара дней - и время уходить...
И этой грусти просто не скрывает:
Ведь он хотел ещё нас хочет одарить
Хорошей тёплой, солнечной погодой,
Лазурью неба в лёгких облаках
И, может, даже чем-то новомодным...
Но так и не придуманным пока.
Об этом, не исполненном, печали
И грустные мелодии дождей...
Ведь он был замечательным в начале:
В золоте листьев, солнце средь ветвей...
В безбрежности лазоревого неба
И вальсе листопада на ветру,
И в бабьем лете, уходящим в небыль,
В туманно-зыбких зорях поутру...
Теперь не так: всё грустно, сыро, мрачно...
Как через сито, с неба мелкий дождь...
То ли ноябрь, то ли осень плачет...
И что случилось, - толком не поймёшь...
© Copyright: Ирена Буланова, 2019
| |