Последнее тепло раздав,
Ноябрь вышел на прямую...
Он с грустью жёг листву в кострах,
О тёплом солнышке тоскуя.
Ему наскучили дожди,
С уныло-монотонным блюзом,
Он понимал, что впереди -
Всё зыбко: минусы без плюсов.
Рассыпав бусы по земле
Случайно сорванной рябины,
Вздыхая, думал о зиме -
Как в мире всё необратимо,
И у всего есть срок и час,
И ничего тут не попишешь...
Ещё один закат угас,
Исчезнув за изгибом крыши...
© Copyright: Ирена Буланова, 2019 |
|