В сентябре жизнь кажется созревшей, как спелая груша,
она падает прямо в руки — сладкая и немного пряная.
Дорогая, знаешь, в сентябре нам уже не нужно
быть какими-то пряничными, пляжными или пьяными.
В сентябре остается пряжа, костры и горячий кофе,
остаешься ты — уже не ребенок, но любимая женщина,
остается жизнь — что-то небольшое и пустяковое,
но при этом какое-то безупречно очеловеченное.
К сентябрю заканчиваются все летние дерзкие пробы,
в засыпающей траве стоят два самых простых человека:
нашими босыми пятками уже помечены все местные тропы,
эти подсолнечные поля, эти подоблачные овраги и реки.
Мы стоим — загоревшие, смешные, немного глупые,
но какие-то любящие, какие-то усмиренные.
Дорогая, в сентябре я продолжаю целовать твои губы,
и каждый поцелуй звучит урожайно и звонко.
В общем, жизнь продолжается — стихийно и неизбежно,
ты становишься нежной, а я продолжаюсь поэтом.
В сентябре, дорогая, наш дом — это наше убежище,
обнимаемое уже сонной, но такой прекрасной планетой.
Аль Квотион |
|
