Туман в лесу улёгся на ложбинке,
Завис над полем беленьким дымком,
Шептался с травами по-свойски, по-старинке,
Он с ними тыщу лет уже знаком.
Лежало поле жёлтое, большое,
Земля дышала, воздух чуть дрожал.
Лишь ветер вечером не знал себе покоя:
То улетал за горизонт, то прилетал.
И глаз терялся там, за далью хлебной,
Где золотом сияло всё вокруг.
И выглядела даль почти волшебной,
Очерчивая в небе полукруг.
К закату шёл июль, спешило лето,
И солнышко катило на покой.
И вечер в ожидании рассвета
Шептался с сон-травой наперебой.
Дремал туман, обнявшись на ложбинке,
Уснул и лес, и поле, и трава...
Гулял лишь ветер по лесной тропинке,
Пел колыбельную (он знал её слова).
И каждый вечер в середине лета
Я слышу песню ветра в тишине...
Прислушайтесь, быть может, в песне этой
Вам ветер пропоёт и обо мне.
(З.А.)
© Copyright: Зинаида Свиридова, 2026
Свидетельство о публикации №126072702750
|
|
