Выхода нет, заколочено сердце,
холод за дверью, в душе и в постели,
как попрошайка «пустите согреться»
бродишь по жизни в объятьях метели.
Сломаны крылья, ободраны перья,
Привкус полыни в словах и улыбке,
Этакий ангел, лишившийся веры,
Что в переходе играет на скрипке.
Люди жестоки. Не ждут и не ищут.
Все как один пробегают, не глядя.
Ты забываешь, что что-то есть выше,
Выше асфальта, смешков и проклятий.
Утра не будет, рассвет не зажжется,
Тьма не сгорит как пустая записка.
Дело не в ночи и даже не в солнце,
Дело не в людях, чужих или близких.
Дело в тебе, в твоей боли и ранах,
В тех, что таскаешь с собой под одеждой.
Сердце останется черным и рваным,
Если лишился последней надежды.
Утро настанет, когда ты зажжешься,
Выбросишь мысли, в которых отрава.
Дело, мой ангел, лишь в собственном солнце,
Всё остальное ты сможешь исправить.
(с) Дикон Шерола (Deacon)
|
|
