Я люблю эту женщину, непонятно за что, Хоть за что-то любить не бывает, Почему она стала моим божеством, Почему себе всё позволяет? Я не мог без неё обходиться ни дня, Будто воздуха мне не хватало, Хуже пытки разлука была для меня, С нею быть мне и вечности мало. Я её ненавидел и себя презирал, Эсемэски ночные читая, Я на солнце в жару без неё замерзал, До свиданья минуты считая. Я сжимал телефон, умолял – позвони, Не надеясь, что вдруг мне напишут, Чтобы тихо сказать – ты меня, извини…, И услышать, как в трубку мне дышат. Слов признаний в любви нет в её словаре, Нет надежды в словах осторожных, Отражаются чувства в пустой мишуре, Мнимых истин и правд непреложных. Не пойдёт за любимым, как принято встарь, Ей женою не быть декабриста, Только я всё равно, словно глупый глухарь, Перед ней рассыпаюсь монистом. Я смотрел ей в глаза и сознанье терял, В теплый воск, как свеча, превращаясь, Я во сне, как в бреду, её имя шептал, Каждый вечер навек с ней прощаясь. Почему лишь о ней, брежу ночью и днём, Как в потёмках наощупь блуждая, Почему мы друг к другу путей не найдём, Почему она, словно чужая? Почему же мы небом не стали одним, У реки берегами не стали, Почему мы за это себя не виним, И кому мы и что доказали? Я люблю эту женщину, непонятно за что, Хоть за что-то любить не бывает, Я люблю эту женщину просто за то, Что она мою жизнь освещает. © Copyright: Евгений Шушманов, 2014 http://www.stihi.ru/2014/07/07/8785 |