[800x600]| Января двадцать пятого Здесь толпится народ. Тащат кони распятого, А распятый поет. Ни толпа благодарная, Ни цветы ни к чему Только дека гитарная Служит нимбом ему Так заведено издавна И который уж год Он на лентах, не изданный Не сдаваясь живет. | А на кладбище встретятся И кликуша и тать, Чтоб к певцу присоседится Ведь ему - не прогнать. Каждый ищет угодного... Но когда тяжело Из плеча несвободного Прорастает крыло. Не Хлопуша, не Гамлет здесь, Кем мы знали его А похож он до крайности На себя самого. |
[показать]