Это цитата сообщения Fireall Оригинальное сообщение

Гроза

автор:Fira иже я
фендом:Гарри Поттер (всеми затёртый до дыр)
пейринг:ДМ\ГП
рейтинг:PG
герои:не мои
размещение: только меня автором указывать лан?
Я вообще-то сомневаюсь что сие кто-то вообще захочет размещать. Тапками не кидаемся, только помидорами. Моё первое творение по ГП. Сомнительное, но я выложу.
В общем кратко, суть в том что прошло 2 года после окончания войны и идёт
повседневная жизнь студентов. И в один из дождливых вечеров Драко и Гарри оказываются оставлены дежурными по классу...


Гроза

- Итак, исходя из того, что каждый маг…
Я отвожу взгляд к окну. Тусклое, серое и по-осеннему хмурое небо. Бесконечная серость, единственный вид, который открывается нам с высоты 58 метров, западной башни академии имени Гарса.
Мысли медленно уплывают в прошлое. А точнее на два года назад. За столь долгое и в то же время малое время столько успело измениться, но при этом остаться прежним. Парадокс? Да нет, констатация факта. Великий герой современности, Гарри Поттер победил (Боги, в который же раз?!) наконец окончательно Волдеморта. Война была закончена. Мир-мир, давайте же закатим пир!.. Вон он сидит. Лохматый, немного помятый, очки почти не заметны, новая модель, прозрачны как слеза. Вообще если б захотел давно бы излечил свою близорукость. Лентяй… Зевает вон. Тьфу! Вновь отвожу взгляд к тучам.
О чём я там думал?.. Ах, да. В общем, министерство поспешило убрать все последствия войны. Одним из этих многочисленных «последствий» был мой отец. Не то что бы я его прям, любил, или питал сильную привязанность. Но теперь все семейные дела перешли на меня. Да и с документами на наследство пришлось не мало повозиться. Тем более что после войны у меня… была не самая хорошая репутация. Моя мать умотала во Францию, да там и затерялась. По-моему она сменила фамилию на более почитаемую. Её дело, мне всё равно. За делами семьи… хотя какой семьи?! Нет семьи. За своими делами, я сам могу присмотреть. Как и за своими владеньями.
Сейчас я учусь на третьем курсе, факультет магического управления и преобразования. Вообще в академию Гварс поступает едва ли не треть выпускников Хогвартса. Возможно потому что здесь наибольшее количество профилирующий факультетов. Возможно потому что она ближе всего к бывшей школе. Возможно, потому что это считается престижным. Однако Факт остаётся Фактом. Вон я например попал на один факультет с этой знаменитостью меченой.
Слышал его подруга, Грейнджер, тоже в этой академии, но на факультете научно-теоретическом. Я бы возможно тоже пошёл, но с меня хватило приключений на войне, лучше скучная жизнь в кабинете министерства, чем-то, что творят эти «гении». Научно-теоретический отдел занимается исследованиями и разработками. Зелий, заклятий, артефактов и вообще всего, что поддаётся изучению. А вы как думаете, откуда появилась авада кдавра? Оооо… Здесь об этом знают все! После окончания сессии, отметили ребята из на-те (вольное сокращение научно-теоретического факультета) сдачу-несдачу. Хорошо отметили… Дошло дело до историй. В общем, стали разбираться, когда появились заклинания. Дошли до восточный стран. Один из умников читая по свитку, вместо заклятья перевода (абра-кадабра люди… абра-кадабра) ляпнул «авада кедавра». И вот вам на здоровье. Труп, новое открытие и запретное заклятье.
А их рыжее дополнение вроде бы сейчас работает в магазинчике на косом. Хотя и здесь он лишь продолжает дело братьев. В общем я так понял братья близнецы (что не говори, а талантливые прохвосты) открыли ещё один филиал и пристроили туда братца. Но тому нечего жаловаться. Новый семейный бизнес Уизли процветает.
Интересно вот только с чего Поттера потянуло учиться? Ему же по первому слову двери в любой области откроют. Может это коварный план, чтобы сделать мою жизнь ещё более сложной?.. Вновь перевожу взгляд на него. Губы невольно расползаются в ухмылке. Дрыхнет, гад, пристроив учебник вместо подушки. Перо само скользит по бумаге. Любимая игрушка студентов. Нет, всё же у меня явно начинается паранойя. Потти слишком ленив, для столь глобального и коварного плана.
Что-то я опять отвлёкся. Мда. Наверно погода на меня так действует. Вон и дождь начал покрапывать. Только бы гроза не разразилась. Ну, или хотя бы дождалась вечера… Я нахмурился… взгляд снова непроизвольно скользнул на посапывающего Поттера.
- Мистер Малфой! Любуйтесь Поттером сколько влезет, но после моей пары! Раз уж вам нечем заняться, то пожалуйста выйдите и запишите нам концепцию источников заклятий. А заодно разбудите, наконец, объект своего вожделения.
Перевожу безразлично-усталый взгляд на преподавательницу. Невысокая тучная женщина. В строгом тёмно-сиреневом костюме. С седыми волосам, стоящими едва ли не дыбом и маленькими внимательными глазками. На вид ей все 80, хотя на самом деле всего лишь 63. А всё дело в том, что она куратор, того самого научно-теоретического факультета. Мадам Факсетт.
По классу прокатываются смешки. Ну да конечно, нашли козла отпущения. Хотя я привык, ко мне так уже два года относятся. Плевать. Я поднимаюсь и не спеша, направляюсь к доске. Проходя мимо парты Поттера, я делаю подсечку и всеми любимый «спаситель человечества» с грохотом скрывается под партой вслед за рухнувшим стулом. Я, как ни в чём не бывало, продолжаю идти вперёд. Смех набирает децибелы. Мадам Факсетт никак не реагирует, но холодный взгляд говорит о том, что эту выходку мне ещё припомнят. Ну и пусть.
Выхожу, наконец, к доске и поворачиваюсь к классу. Рассматриваю лица отднакашников и пытаюсь вспомнить чего от меня хотели. Ну не считая побудки Потти. Он, кстати уже пыхтя и ругаясь, выполз из-под парты. Вид стал ещё потрёпанней. Воробья напоминает. Кинул на меня раздражённо–предупреждающий взгляд и сел на место. Не люблю я академию. В школе воевали факультеты, но между «своими» почти всегда был мир. Тут же каждый сам за себя. Свора. Только Гриффиндорцы сохраняют какое-то понятие приличий.
Вновь перевожу взгляд на преподавательницу. Интересно когда до неё дойдёт, что я жду повторения вопроса?.. Класс наслаждается тем, что лекция прервалась и занимается своими делами. Правильно, чем дольше я тут стою, тем ближе звонок и тем меньше учить. Сегодня было много пар. Уже вечер, за окном темно из-за туч. Вот-вот закончится пара. У меня сегодня редкий день, когда нет никаких дел, и я могу спокойно отдохнуть в своём поместье. Если бы ещё не гроза, будь она неладна. Мадам Факсетт усмехается.
- Ну что же вы, так и собираетесь стоять, мистер Малфой?- Интересуется она.
Ах ты, старая ворона! Факс недолатаный… Мда, похоже, повтора вопроса я не получу. А на подсказку из «зала» не стоит и рассчитывать. В-первых одно из любимых развлечений смотреть, как кто-то палится. А во-вторых, и сами, небось, прослушали. Плохо. Мне сейчас только неуда не хватало…
-Нет ну что вы, мадам Факс…
Не успеваю я договорить, как по классу разлетается мелодичная трель флейты. А вот и конец пары! Ура-ура-ура, спасён.
-Ну что же… похоже вам повезло мистер Малфой. В таком случае можете заполнить журнал и отправляться домой. А мистер Поттер думаю, вам поможет в этом деле. Всего доброго, на дом параграфы с 9 по 13! И конечно лекции.
Сказала, как отрезала и аппартировала. Ученики кто последовал её примеру, кто исчез в камине, а кто и просто вышел. Поттер убрал учебники, не спеша поднимать глаза или как-то комментировать произошедшее.
Я, вздохнув сел на преподавательский стол, уложив тяжёлый журнал на колени. Плохо. Очень плохо. Мало того, что накрываются лишние часы отдыха, так ещё и Поттер тут. И гроза вот-вот разразится вслед за ливнем. Нельзя что бы он здесь оставался. Вот класс опустел. Я вяло диктую перу имена, пытаясь вспомнить, кого из лентяев не было в классе. А точнее ту половину, что сегодня стандартно не пришла.
Поттер ехидно посмотрев на меня начал приближаться. Глядя в окно и лишь краем глаза на этого воробья взъерошенного, я холодно произношу:
- Что Потти, есть энтузиазм проверить память? Вали по-хорошему домой здесь и без тебя дышать нечем…
Меня сейчас больше занимает разразившийся ливень. Тревожно, очень тревожно на душе. Я не успеваю среагировать услышав слишком поздно шорох. В следующий миг я лечу под стол, боком врезаясь в стул. Журнал взлетает к потолку да там и остаётся вместе с пером, подальше от таких варваров как мы. Больно, чёрт возьми! Шипя сквозь зубы проклятья, приподнимаюсь на локте. Поттер стоит сбоку от стола, любуясь на дело рук своих. Можно было бы потянуться за палочкой, но не буду, иначе это и правда зайдёт слишком далеко. Рывок и вот уже Поттер со вскриком падает пот тот же учительский стол. Дальше мы молча пытаемся друг-друга по тихому придушить… Это продолжается до тех пор пока я не оказываюсь прижат к полу. Поттер победно взирает на меня сверху вниз.
-Потти, тебе больше заняться нечем, как пытаться сделать наш класс чище, возя меня по полу?- Мрачно интересуюсь я.
-Ну что ты, Малфой! Я всегда мечтал о профессии уборщика!- Ехидно ухмыляется этот гад, даже не думая слезать или отпускать мои руки, прижатые к полу.
- Оу, тогда, Потти, ты ошибся академией. Тебе к Филчу на подработку…
Ели успеваю дернуться, как его кулак врезается в пол. А мог и нос мне сломать. Никакого чувства такта.
-Ладно, а если серьёзно, шёл бы ты и правда домой, Поттер, я и сам справлюсь здесь, и твоя компания меня не вдохновляет.- Да уйди же ты, наконец, воробей меченый! Неужели у тебя нет других дел, кроме как торчать здесь?!
-А может меня вдохновляет твоя? Да и потом, один ты тут до следующих «Источников заклятий» просидишь.- Хмыкает, так и не подумав встать. Только руки отпустил. Я уже тянусь за палочкой, с твёрдым намереньем если не прибить его, то хотя бы покалечить, когда…
Белая вспышка. Молния. А за ней, оглушающий, во всех смыслах слова гром.
Да я боюсь грозы. Вот уже два года как я до дрожи боюсь грозы. Стыдно? Возможно. Но для меня, каждый удар грома, каждая вспышка, это воспоминания, которые я хотел бы забыть…
«Крыша астрономической башни. Холодный пронизывающий ветер. За спиной слышны крики, там идёт битва. Грудь стягивает тугим кольцом. Пальцы до побеления стискивают палочку. И эти бесконечно голубые, понимающие глаза из-под стёкол половинок. Мольба, заглушаемая ударом грома, сверканьем молнии…
Боль. Не прекращающаяся дикая боль. Горячие ручейки крови, смешивающиеся с холодными каплями дождя, текут по коже, обжигая и холодя. Глаза уже почти ничего не видят. Лишь красный огонь ненависти, в глазах склонившегося надо мной. Палочку направленную мне в грудь. Я не могу уже дышать, вспышка исчезает в сверкании молнии, и оглушительный удар грома…
Кладбище… Огромное, ограда даже не видна. Мне запретили похоронить отца в семейном склепе. Мне даже не выдали тела. Меня это не смутило и сейчас я сижу около ограды, а две одиноких белых орхидеи, его любимые цветы, лежат на земле передо мной. В склепе я поставил ему плиту. Но цветы принёс туда, где он погиб, старое кладбище семьи Редл. Дождь размывает землю и смывает слёзы. Но не боль. Не скорбь. Я ненавижу дождь.
Вспышка, удар…»
Я медленно прихожу в себя. До медленно доходи, что я дрожу. Нет, даже скорее меня колотит. По щекам скользит что-то мокрое… Я плачу? Опять. Как и всегда. Мне трудно дышать… Но…
Стоп! Меня обнимают, мягко, надёжно, тепло… Но здесь же, только... Пытаюсь отстраниться. Конечно же, мне не позволяют. И я слышу тихий, но уверенный голос над ухом:
- Успокойся. Всё хорошо… И не дёргайся, я тебя в таком состоянии никуда не отпущу.
Вновь грохочет гром, но воспоминания отступают. Я сижу, прижавшись к Гарри и дрожа. Глупо. Стыдно. Но я ничего не могу с этим поделать и лишь крепче сжимаю его воротник. И пусть он думает что хочет. Я отучил себя полагаться на других, но сейчас… Мне необходимо присутствие рядом родного человека. Пусть даже этот человек не догадывается, что входит в ранг «родной».
-Почему?.. -Шепчу, тихо и поражаюсь насколько жалко звучит голос. Позор на мою седую шевелюру…
Мне наконец позволяют чуть отстраниться. Ровно настолько, что бы он мог заглянуть мне в глаза. Лучше бы он этого не делал. В зелёных глазах моего внезапного защитника смешались забота и тревога. Я ненавижу тебя за этот взгляд! Он был у тебя и тогда, два года назад, когда в последний момент ты спас меня от смерти, и тогда, когда отстаивал мою невиновность в министерстве… Я ненавижу этот взгляд. Потому что он говорит о том, что ты перестал считать меня равным. Ты видишь во мне того, кому требуется защита. Но самое страшное, глядя в эти зелёные глаза, я начинаю верить, что она мне и, правда, нужна…
-Не смотри на меня так!.. – Хочу отвернуться, но не успеваю. За окном сверкает очередная молния, гремит гром. И в этот же миг, твои губы касаются моих. Мягко, нежно, успокаивающе.
Я утыкаюсь лбом тебе в плечо. Меня потихоньку начинает отпускать. Утихает дрожь. Я какое-то время пытаюсь собраться с мыслями, а на губах всё ещё ощущаю твоё дыхание.
- Сволочь ты… меченый воробушек… - Едва слышно выдыхаю, сам не знаю, почему…
Молчание. Ты чуть сильнее сжимаешь меня в объятьях, а потом твое дыхание обжигает мне шею и короткая фраза, поражает не хуже грома:
-Я тоже тебя люблю, Драко.
Сижу неподвижно, а потом крепче прижимаюсь к тебе. По щекам снова текут слёзы. Только тебе можно видеть меня таким. Ты ведь не расскажешь? А я… Я больше не буду бояться грозы. Потому что теперь, гром у меня будет ассоциироваться только с одной фразой, фразой которую я хочу услышать ещё тысячи раз. «Я тоже тебя люблю…»