О чем я снова? Неудивительно, что о своей ненависти. Сколь долго бы я пытался отречься от нее, я все равно погружаюсь в ту же черную бурлящую массу, кишащую моими собственными недостатками.

Сколько ни выворачиваюсь, ни обращаю гнев против себя - он рождается внезапно, причем в самые неожиданные моменты. Что-то в этом есть - постоянно крошить себя на куски, разрывать пасть злобе и бешено хохотать, сидя в луже собственной черной крови.

Я переполняюсь добром - и включается режим ненависти. Агрессии. Мизантропии. Все накопленное добро будто бы лопается мыльными брызгами пузыря, и моя кожа покрывается черными волдырями. Их никто не видит, они надежно спрятаны от чужих глаз. Я, как и ранее, тверд в решении не задевать своей ненавистью других. Пусть их незнание моей изнанки дарует им спокойствие. Пусть эта битва так и останется моей.

Порой хочется заорать во всю мощь глотки, выпустить вихрь прошлого наружу, прервать черный кровоток. Но не зря ведь говорят - каждый должен нести свой крест? Я пронесу свой, никого не задев. И, по большому счету - не обманув: всем известно, чужая душа - потемки. Только в моем случае "потемки" - не неизвестность, а чернота, в самом прямом смысле этого слова.

Я не подведу тех, кто верит в меня. Кому я нужен. Во мне еще остаются силы - они будут и далее - чтобы улыбаться тем, кто жаждет этого. Искренне и тепло улыбаться. Я все так же буду протягивать руку тем, кто подскользнулся на пути, и в руке моей будет заключено тепло.

Для себя же я оставлю память и черноту. Она не выйдет за рамки меня самого, ведь она - только моя. Хоть и уродлива, сволочь.