[700x569]

Ей в грёзе видится: меж крон

Чащобы дикой, вековой,

Свой бег стремит – то впрямь ли сон?

Растёт, дробится стук копыт,

Как оглушающий прибой.

Одежд за девою летит,

Как крыльев, тень. .. Но, сняв хитон,

Она ещё быстрей несётся,

И ветер спутывает косы.

В отчаянии обернётся  –

Чтоб миг застать метаморфозы:

Как грива, пышные спадают

Волною кудри, и отлив

Атласный шкуры совпадает

С оттенком медно-тусклым их.

Кобыла раздувает ноздри,

Заслышав поступь жеребца

И чуя запах крови острый,

Не в силах тяги отрицать.

[700x632]