воскресные будни, нелепые танцы,
на небе перины теснятся из сланца...
чирикает птица, в своем безразличье,
подругу-подельщицу клича и клича...
ну вот почему мы не можем, как птицы.
чтоб мир - только фоном, чтоб небом упиться,
и чтоб с высоты нам казался ничтожным
как день, так и век. он не понят, но прожит.